- Kolumbianischer Schriftsteller, Journalist, Verleger, Politiker. Gewinner des Literaturnobelpreises. Seine Bücher sind im Stil des „magischen Realismus“ geschrieben. Die Handlungsstränge der Werke spiegeln das nicht einfache Leben Lateinamerikas wider. Avantgardistische Bilder gemischt mit Realität und Mythologie.

Gabriel Garcia Marquez "Niemand schreibt an den Colonel" Zusammenfassung

Der Roman spiegelt eine Periode in der Geschichte Kolumbiens wider, die als „Zeit der Gewalt“ bezeichnet wird. Die Diktatur versucht mit Terror an der Macht zu bleiben. Der Autor zeigt die Folgen dieser Zeit für die Überlebenden. Der Roman spielt in einer namenlosen Stadt während der Ausgangssperre.

Die Atmosphäre ist gesättigt mit Angst, Uneinigkeit. Der revolutionäre Untergrund ist wieder aktiv. Unzufriedenheit wächst, Flugblätter erscheinen. Die Hauptfiguren sind ein namenloser Oberst im Ruhestand und sein Kampfhahn.

Der Oberst war Teilnehmer des Tausend-Tage-Krieges, wonach ihm gemäß dem abgeschlossenen Abkommen eine lebenslange Rente zugesichert wurde. Er lebt mit seiner Frau am Stadtrand. Der einzige Sohn wurde getötet, weil er Flugblätter verteilt hatte. Der Oberst, der seine Jahre in Not verbringt, wartet vergeblich auf eine Rente, während er seine Würde bewahrt. Aber... Niemand schreibt an den Colonel.

Er hält Kontakt zu den Freunden seines Sohnes, die sich weiterhin im Untergrund engagieren. An Winterabenden erinnert er sich an seine kämpferische Jugend. Das Haus ist verpfändet, es gibt kein Geld zum Leben. Die letzte Hoffnung ist der Kampfhahn. Er füttert den Hahn in Erwartung des Beginns der Kämpfe. Mit ihnen hofft er, etwas Geld zu gewinnen. Schließlich haben die Trainingskämpfe bereits begonnen und sein Hahn sucht seinesgleichen.

Niemand schreibt an den Colonel

Wenn Sie ein Buch lesen, leben Sie das Leben mit seinen Charakteren. Hell und tief geschrieben. Der Stil des Autors ist zunächst schwer zu erkennen. Schon nach wenigen Seiten zieht einen das Buch in seinen Bann und lässt einen nicht mehr los.

Im Buch koexistieren auf den ersten Blick verschiedene Seiten menschlicher Beziehungen:

1. Verzweiflung und Angst.
2. Widerstand und Hoffnung.

Der prickelnde Humor der Charaktere, farbenfrohe Szenenbeschreibungen und Dialoge umranken Sie mit zähen Netzen, und Sie werden zu einem weiteren stillen Helden dieses Werks, der am Rande sitzt und nur zuschaut. Erleben Sie alles, gehen Sie durch eine unglaubliche Reise mit den Helden, Marquez' Buch "Niemand schreibt dem Colonel"

Gabriel García Márquez

"Niemand schreibt an den Colonel"

Der Colonel öffnete die Dose und stellte fest, dass nur noch ein Teelöffel Kaffee übrig war. Er nahm die Kanne vom Feuer, goss die Hälfte des Wassers auf den Lehmboden und begann, das Glas auszukratzen, wobei er die letzten Kaffeekörner, vermischt mit Rostflocken, in die Kanne schüttete.

Während der Kaffee gekocht wurde, saß der Oberst neben dem Herd und hörte sich angespannt zu. Es schien ihm, als ob sein Inneres mit giftigen Pilzen und Algen wucherte. Es war ein Oktobermorgen. Einer von denen, die selbst für einen Oberst, der an den mühsamen Lauf der Zeit gewöhnt ist, schwer zu überleben sind. Aber wie viele Oktober hat er überlebt! Sechsundfünfzig Jahre lang – so viel ist seit dem Bürgerkrieg vergangen – hat der Oberst nichts anderes getan, als zu warten. Und dieser Oktober gehörte zu den wenigen Dingen, auf die er warten musste.

Die Frau des Obersten, die ihn mit Kaffee ins Schlafzimmer kommen sah, hob das Moskitonetz. Sie hatte in jener Nacht einen Asthmaanfall erlitten und befand sich nun in schläfriger Benommenheit. Trotzdem stand sie auf, um eine Tasse zu nehmen.

„Ich habe schon getrunken“, log der Colonel. „Da war noch ein ganzer Esslöffel übrig.

In diesem Moment läuteten Glocken. Der Oberst erinnerte sich an die Beerdigung. Während seine Frau Kaffee trank, hakte er die Hängematte, in der er schlief, aus, rollte sie zusammen und versteckte sie hinter der Tür.

»Er wurde im Jahr zweiundzwanzig geboren«, sagte die Frau und dachte an den Toten. Genau einen Monat nach unserem Sohn. April, sechster.

Sie atmete schwer und abgehackt und nippte zwischen tiefen Atemzügen in kleinen Schlucken an ihrem Kaffee. Ihr dünner, brüchiger Körper hatte schon lange seine Flexibilität verloren. Mühsames Atmen erlaubte ihr nicht, die Stimme zu erheben, und daher klangen alle Fragen wie eine Feststellung. Sie trank ihren Kaffee aus. Die Gedanken an den Toten ließen sie nicht los.

"Es ist schrecklich, wenn man im Oktober beerdigt wird, oder?" - Sie sagte.

Aber ihr Mann achtete nicht auf ihre Worte. Er öffnete das Fenster. Auf dem Hof ​​war bereits Oktober das Sagen. Als er das saftige, dichte Grün betrachtete, die Spuren von Regenwürmern auf der nassen Erde, spürte der Oberst erneut seine nasse Bösartigkeit mit all seinen Eingeweiden.

„Sogar meine Knochen sind feucht“, sagte er.

„Winter“, antwortete die Frau. „Seit es angefangen hat zu regnen, sage ich dir, du sollst mit Socken schlafen.

Es regnete leicht, stark. Der Colonel hätte nichts dagegen, sich in eine Wolldecke zu hüllen und sich in die Hängematte zu legen. Aber die gesprungene Bronze der Glocken erinnerte hartnäckig an die Beerdigung.

„Ja, Oktober“, flüsterte er und entfernte sich vom Fenster. Und erst dann erinnerte er sich an den Hahn, der an das Bettbein gebunden war. Es war ein Kampfhahn.

Der Colonel trug die Tasse in die Küche und zog die Wanduhr in dem geschnitzten Holzkasten im Flur auf. Anders als das Schlafzimmer, das für einen Asthmatiker zu eng war, war der Flur breit, mit vier Schaukelstühlen aus Korbgeflecht um einen gedeckten Tisch, auf dem eine Gipskatze stand. An der Wand, gegenüber der Uhr, hing das Bild einer Frau in weißem Tüll, die in einem Boot sitzt, umgeben von Rosen und Amoretten.

Als er die Uhr aufgezogen hatte, war es zwanzig nach sieben. Er trug den Hahn in die Küche, fesselte ihn am Feuer, wechselte das Wasser in der Schüssel, goss eine Handvoll Mais hinein. Mehrere Kinder krochen durch das Loch in der Hecke, setzten sich um den Hahn und starrten ihn schweigend an.

„Hören Sie auf zu suchen“, sagte der Colonel. Hähne verschlechtern sich, wenn man sie lange anstarrt.

Die Kinder bewegten sich nicht. Einer von ihnen spielte ein modisches Lied auf der Mundharmonika.

„Wir können heute nicht spielen“, sagte der Colonel. In der Stadt liegt ein Toter.

Der Junge steckte die Mundharmonika in die Tasche, und der Oberst ging ins Zimmer, um sich für die Beerdigung umzuziehen.

Aufgrund eines Asthmaanfalls bügelte seine Frau seinen weißen Anzug nicht, und dem Oberst blieb nichts anderes übrig, als ein schwarzes Tuch anzuziehen, das er nach seiner Heirat nur noch in Ausnahmefällen trug. Mit Mühe fand er den Anzug, der in Zeitungen eingewickelt und am unteren Rand der Truhe mit Mottenkugeln besprenkelt war. Die Frau, auf dem Bett ausgestreckt, dachte weiter an den Toten.

»Er muss Agustin inzwischen schon kennengelernt haben«, sagte sie. „Wenn ich Agustin nur nicht sagen würde, wie schwer es nach seinem Tod für uns war.

„Sie müssen sich dort auch über Hähne streiten“, schlug der Oberst vor.

In der Truhe fand er einen riesigen alten Regenschirm. Seine Frau gewann ihn in einer Lotterie zugunsten der Partei, der der Oberst angehörte. An diesem Abend waren sie bei einem Theaterstück; die Aufführung fand unter freiem Himmel statt und wurde auch wegen des Regens nicht unterbrochen. Der Colonel, seine Frau und Agustin – er war damals acht Jahre alt – gingen unter einem Regenschirm in Deckung und saßen bis zum Schluss draußen. Jetzt ist Agustín tot, und die Motte hat das weiße Satinfutter des Regenschirms gefressen.

Äußerlich ist die Handlung unprätentiös – nur hat sich die Macht in einem lateinamerikanischen Land wieder einmal geändert, die nächsten korrupten Beamten der Metropolen machen wieder Vermögen – und der Held eines langwierigen Bürgerkriegs, ein alter pensionierter Oberst, fristet sich ein halb verarmtes Dasein in einer kleinen Provinzstadt ...

Aber seine Geschichte, die Geschichte eines kleinen Mannes, der allein seine Würde verteidigt, wird zu einer Geschichte der Überwindung von Einsamkeit, Willkür und Absurdität, die in der Welt herrschen.

Gabriel García Márquez

Niemand schreibt an den Oberst

Der Colonel öffnete die Dose und stellte fest, dass nur noch ein Teelöffel Kaffee übrig war. Er nahm die Kanne vom Feuer, goss die Hälfte des Wassers auf den Lehmboden und begann, das Glas auszukratzen, wobei er die letzten Kaffeekörner, vermischt mit Rostflocken, in die Kanne schüttete.

Während der Kaffee gekocht wurde, saß der Oberst mit einer Miene vertrauender Erwartung am Herd und lauschte in sich hinein. Es schien ihm, als ob sein Inneres mit giftigen Pilzen und Algen wucherte. Es war ein Oktobermorgen. Einer von denen, die selbst für einen Obersten schwer zu überleben sind, und wie viele von ihnen hat er überlebt! Sechsundfünfzig Jahre lang – so viel ist seit dem Bürgerkrieg vergangen – hat der Oberst nichts anderes getan, als zu warten. Und Oktober gehörte zu den wenigen, auf die er wartete.

Die Frau des Obersten, die ihn mit Kaffee ins Schlafzimmer kommen sah, hob das Moskitonetz. Sie hatte in jener Nacht einen Asthmaanfall erlitten und befand sich nun in schläfriger Benommenheit. Trotzdem stand sie auf, um eine Tasse zu nehmen.

„Ich habe schon getrunken“, log der Colonel. „Da war noch ein ganzer Esslöffel übrig.

In diesem Moment läuteten Glocken. Der Oberst erinnerte sich an die Beerdigung. Während seine Frau Kaffee trank, hakte er die Hängematte, in der er schlief, aus, rollte sie zusammen und versteckte sie hinter der Tür.

»Er wurde im Jahr zweiundzwanzig geboren«, sagte die Frau und dachte an den Toten. Genau einen Monat nach unserem Sohn. April, sechster.

Sie atmete schwer und abgehackt und nippte zwischen tiefen Atemzügen in kleinen Schlucken an ihrem Kaffee. Ihr dünner, brüchiger Körper hatte schon lange seine Flexibilität verloren. Mühsames Atmen erlaubte ihr nicht, die Stimme zu erheben, und daher klangen alle Fragen wie eine Feststellung. Nachdem sie ihren Kaffee ausgetrunken hatte, dachte sie immer noch an den Toten.

"Es ist schrecklich, wenn man im Oktober beerdigt wird, oder?" - Sie sagte.

Aber ihr Mann achtete nicht auf ihre Worte. Er öffnete das Fenster. Auf dem Hof ​​war bereits Oktober das Sagen. Als er das saftige, dichte Grün betrachtete, die Spuren von Regenwürmern auf der nassen Erde, spürte der Oberst erneut seine nasse Bösartigkeit mit all seinen Eingeweiden.

„Sogar meine Knochen sind feucht“, sagte er.

„Winter“, antwortete die Frau. „Seit es angefangen hat zu regnen, sage ich dir, du sollst mit Socken schlafen.

„Ich schlafe jetzt seit einer ganzen Woche in meinen Socken.

Es regnete leicht, stark. Der Colonel hätte nichts dagegen, sich in eine Wolldecke zu hüllen und sich in die Hängematte zu legen. Aber die gesprungene Bronze der Glocken erinnerte hartnäckig an die Beerdigung.

„Ja, Oktober“, flüsterte er und entfernte sich vom Fenster. Und erst dann erinnerte er sich an den Hahn, der an das Bettbein gebunden war. Es war ein Kampfhahn.

Der Colonel trug die Tasse in die Küche und zog die Wanduhr in dem geschnitzten Holzkasten im Flur auf. Anders als das Schlafzimmer, das für einen Asthmatiker zu eng war, war der Flur breit, mit vier Schaukelstühlen aus Korbgeflecht um einen gedeckten Tisch, auf dem eine Gipskatze stand. An der Wand, gegenüber der Uhr, hing das Bild einer Frau in weißem Tüll, die in einem Boot saß, umgeben von Amoretten und Rosen.

Als er die Uhr aufgezogen hatte, war es zwanzig nach sieben. Er trug den Hahn in die Küche, fesselte ihn am Feuer, wechselte das Wasser in der Schüssel, goss eine Handvoll Mais hinein. Mehrere Kinder kletterten durch ein Loch in der Hecke - sie setzten sich um den Hahn und begannen ihn schweigend zu untersuchen.

„Hören Sie auf zu suchen“, sagte der Colonel. Hähne verschlechtern sich, wenn man sie lange anstarrt.

Die Kinder bewegten sich nicht. Einer von ihnen spielte ein modisches Lied auf der Mundharmonika.

„Wir können heute nicht spielen“, sagte der Colonel. In der Stadt liegt ein Toter.

Der Junge steckte die Mundharmonika in die Tasche, und der Oberst ging ins Zimmer, um sich für die Beerdigung umzuziehen.

Aufgrund eines Asthmaanfalls bügelte seine Frau seinen weißen Anzug nicht, und dem Oberst blieb nichts anderes übrig, als ein schwarzes Tuch anzuziehen, das er nach seiner Heirat nur noch in Ausnahmefällen trug. Er fand den Anzug mit Mühe ganz unten in der Truhe, wo er lag, in Zeitungspapier gewickelt und mit Mottenkugeln bestreut. Die Frau, auf dem Bett ausgestreckt, dachte weiter an den Toten.

»Er muss Agustin inzwischen schon kennengelernt haben«, sagte sie. - Wenn ich Agustin nur nicht sagen würde, wie wir nach seinem Tod zu tun hatten.

„Sie müssen sich über Hähne streiten“, schlug der Colonel vor.

In der Truhe fand er einen riesigen alten Regenschirm. Seine Frau gewann ihn in einer Lotterie zugunsten der Partei, der der Oberst angehörte. An diesem Abend waren sie bei einem Theaterstück; die Aufführung fand unter freiem Himmel statt und wurde auch wegen des Regens nicht unterbrochen. Der Colonel, seine Frau und Agustin – er war damals acht Jahre alt – gingen unter einem Regenschirm in Deckung und saßen bis zum Schluss draußen. Jetzt ist Agustín tot, und die Motte hat das weiße Satinfutter des Regenschirms gefressen.

Gabriel García Márquez

NIEMAND SCHREIBT DEM COLONEL

Der Colonel öffnete die Dose und stellte fest, dass nur noch ein Teelöffel Kaffee übrig war. Er nahm die Kanne vom Feuer, goss die Hälfte des Wassers auf den Lehmboden und begann, das Glas auszukratzen, wobei er die letzten Kaffeekörner, vermischt mit Rostflocken, in die Kanne schüttete.

Während der Kaffee gekocht wurde, saß der Oberst neben dem Herd und hörte sich angespannt zu. Es schien ihm, als ob sein Inneres mit giftigen Pilzen und Algen wucherte. Es war ein Oktobermorgen. Einer von denen, die selbst für einen Oberst, der an den mühsamen Lauf der Zeit gewöhnt ist, schwer zu überleben sind. Aber wie viele Oktober hat er überlebt! Sechsundfünfzig Jahre lang – so viel ist seit dem Bürgerkrieg vergangen – hat der Oberst nichts anderes getan, als zu warten. Und dieser Oktober gehörte zu den wenigen Dingen, auf die er warten musste.

Die Frau des Obersten, die ihn mit Kaffee ins Schlafzimmer kommen sah, hob das Moskitonetz. Sie hatte in jener Nacht einen Asthmaanfall erlitten und befand sich nun in schläfriger Benommenheit. Trotzdem stand sie auf, um eine Tasse zu nehmen.

„Ich habe schon getrunken“, log der Colonel. „Da war noch ein ganzer Esslöffel übrig.

In diesem Moment läuteten Glocken. Der Oberst erinnerte sich an die Beerdigung. Während seine Frau Kaffee trank, hakte er die Hängematte, in der er schlief, aus, rollte sie zusammen und versteckte sie hinter der Tür.

»Er wurde im Jahr zweiundzwanzig geboren«, sagte die Frau und dachte an den Toten. Genau einen Monat nach unserem Sohn. April, sechster.

Sie atmete schwer und abgehackt und nippte zwischen tiefen Atemzügen in kleinen Schlucken an ihrem Kaffee. Ihr dünner, brüchiger Körper hatte schon lange seine Flexibilität verloren. Mühsames Atmen erlaubte ihr nicht, die Stimme zu erheben, und daher klangen alle Fragen wie eine Feststellung. Sie trank ihren Kaffee aus. Die Gedanken an den Toten ließen sie nicht los.

"Es ist schrecklich, wenn man im Oktober beerdigt wird, oder?" - Sie sagte.

Aber ihr Mann achtete nicht auf ihre Worte. Er öffnete das Fenster. Auf dem Hof ​​war bereits Oktober das Sagen. Als er das saftige, dichte Grün betrachtete, die Spuren von Regenwürmern auf der nassen Erde, spürte der Oberst erneut seine nasse Bösartigkeit mit all seinen Eingeweiden.

„Sogar meine Knochen sind feucht“, sagte er.

„Winter“, antwortete die Frau. „Seit es angefangen hat zu regnen, sage ich dir, du sollst mit Socken schlafen.

Es regnete leicht, stark. Der Colonel hätte nichts dagegen, sich in eine Wolldecke zu hüllen und sich in die Hängematte zu legen. Aber die gesprungene Bronze der Glocken erinnerte hartnäckig an die Beerdigung.

„Ja, Oktober“, flüsterte er und entfernte sich vom Fenster. Und erst dann erinnerte er sich an den Hahn, der an das Bettbein gebunden war. Es war ein Kampfhahn.

Der Colonel trug die Tasse in die Küche und zog die Wanduhr in dem geschnitzten Holzkasten im Flur auf. Anders als das Schlafzimmer, das für einen Asthmatiker zu eng war, war der Flur breit, mit vier Schaukelstühlen aus Korbgeflecht um einen gedeckten Tisch, auf dem eine Gipskatze stand. An der Wand, gegenüber der Uhr, hing das Bild einer Frau in weißem Tüll, die in einem Boot sitzt, umgeben von Rosen und Amoretten.

Als er die Uhr aufgezogen hatte, war es zwanzig nach sieben. Er trug den Hahn in die Küche, fesselte ihn am Feuer, wechselte das Wasser in der Schüssel, goss eine Handvoll Mais hinein. Mehrere Kinder krochen durch das Loch in der Hecke, setzten sich um den Hahn und starrten ihn schweigend an.

„Hören Sie auf zu suchen“, sagte der Colonel. Hähne verschlechtern sich, wenn man sie lange anstarrt.

Die Kinder bewegten sich nicht. Einer von ihnen spielte ein modisches Lied auf der Mundharmonika.

„Wir können heute nicht spielen“, sagte der Colonel. In der Stadt liegt ein Toter.

Der Junge steckte die Mundharmonika in die Tasche, und der Oberst ging ins Zimmer, um sich für die Beerdigung umzuziehen.

Aufgrund eines Asthmaanfalls bügelte seine Frau seinen weißen Anzug nicht, und dem Oberst blieb nichts anderes übrig, als ein schwarzes Tuch anzuziehen, das er nach seiner Heirat nur noch in Ausnahmefällen trug. Mit Mühe fand er den Anzug, der in Zeitungen eingewickelt und am unteren Rand der Truhe mit Mottenkugeln besprenkelt war. Die Frau, auf dem Bett ausgestreckt, dachte weiter an den Toten.

»Er muss Agustin inzwischen schon kennengelernt haben«, sagte sie. „Wenn ich Agustin nur nicht sagen würde, wie schwer es nach seinem Tod für uns war.

„Sie müssen sich dort auch über Hähne streiten“, schlug der Oberst vor.

In der Truhe fand er einen riesigen alten Regenschirm. Seine Frau gewann ihn in einer Lotterie zugunsten der Partei, der der Oberst angehörte. An diesem Abend waren sie bei einem Theaterstück; die Aufführung fand unter freiem Himmel statt und wurde auch wegen des Regens nicht unterbrochen. Der Colonel, seine Frau und Agustin – er war damals acht Jahre alt – gingen unter einem Regenschirm in Deckung und saßen bis zum Schluss draußen. Jetzt ist Agustín tot, und die Motte hat das weiße Satinfutter des Regenschirms gefressen.

„Sehen Sie sich diesen Clownsschirm an“, scherzte der Colonel wie immer und öffnete ein komplexes Gebilde aus Metallspeichen über seinem Kopf. „Jetzt ist es nur noch gut zum Sternezählen.

Er lächelte. Aber die Frau hat den Regenschirm nicht einmal angesehen.

„Das ist es also“, flüsterte sie. Wir verrotten lebendig. Sie schloss die Augen, damit nichts sie daran hinderte, an den Toten zu denken.

Nachdem er sich irgendwie rasiert hatte - es gab lange Zeit keinen Spiegel - zog sich der Oberst schweigend an. Hose, eng anliegend wie eine Unterhose, an den Knöcheln geschlossen und in der Taille mit zwei Riemen zusammengezogen, die durch vergoldete Schnallen geführt wurden. Der Colonel trug keinen Gürtel. Das Hemd, altkartonfarben und hart wie Pappe, war mit einem Manschettenknopf aus Messing befestigt, der auch den Kragen hielt. Aber der Kragen war zerrissen, also beschloss der Oberst, ihn nicht zu tragen, aber gleichzeitig auf eine Krawatte zu verzichten. Er kleidete sich, als würde er eine Art feierliches Ritual durchführen. Seine knochigen Arme waren eng in durchscheinende Haut gehüllt, die mit roten Flecken übersät war, die gleichen Flecken befanden sich am Hals. Bevor er seine Lackstiefel anzog, kratzte er den Schmutz ab, der an den Striemen haften geblieben war. Als seine Frau ihn ansah, sah er, dass der Oberst gekleidet war wie an seinem Hochzeitstag. Und dann bemerkte sie, wie sehr ihr Mann gealtert war.

„Warum bist du so angezogen?“, sagte sie. „Etwas Ungewöhnliches ist passiert.

„Natürlich ungewöhnlich“, sagte der Colonel. In so vielen Jahren starb der erste Mensch eines natürlichen Todes.

Um neun Uhr hatte der Regen aufgehört. Der Oberst wollte gerade gehen, aber seine Frau hielt ihn am Ärmel fest.

- Kämme deine Haare.

Er versuchte es mit einem Hornkamm, um sein steifes, stahlfarbenes Haar zu glätten. Aber daraus wurde nichts.

„Ich muss wie ein Papagei aussehen“, sagte er.

Die Frau untersuchte ihren Mann genau. Ich dachte, nein, er sieht nicht aus wie ein Papagei. Er war ein hartnäckiger, trockener Mann. Aber er sah nicht aus wie diese alten Leute, die betrunken zu sein scheinen - seine Augen waren voller Leben.

„Ist schon gut“, sagte sie. Und als ihr Mann das Zimmer verließ, fügte sie hinzu: - Fragen Sie den Arzt, wurde er in unserem Haus mit kochendem Wasser verbrüht?

Sie lebten am Rande einer Kleinstadt in einem Haus mit bröckelnden Wänden, bedeckt mit Palmblättern. Es war immer noch feucht, obwohl es aufgehört hatte zu regnen. Der Oberst ging zu dem Platz entlang der Gasse hinunter, wo die Häuser aneinander drängten. Als er auf die Hauptstraße trat, verspürte er plötzlich Schüttelfrost. Die ganze Stadt war, so weit das Auge reichte, wie ein Teppich mit Blumen bedeckt. Schwarz gekleidete Frauen saßen an der Tür und warteten auf die Prozession.

Als der Oberst den Platz überquerte, begann es wieder zu nieseln. Der Besitzer des Billardzimmers blickte auf die offenen Türen seines Lokals und rief, winkte mit den Händen:

- Colonel, warten Sie, ich leihe Ihnen einen Regenschirm.

Der Oberst antwortete, ohne den Kopf zu wenden:

- Keine Sorge, das reicht.

Der Tote wurde noch nicht herausgenommen. Männer in weißen Anzügen und schwarzen Krawatten standen unter Regenschirmen am Eingang. Einer von ihnen bemerkte, wie der Oberst auf dem Platz über Pfützen sprang.

„Komm her, Pate“, rief er und bot dem Colonel einen Platz unter einem Regenschirm an.

„Danke, Pate“, erwiderte der Oberst.

Aber er nutzte die Einladung nicht. Er betrat sofort das Haus, um der Mutter des Verstorbenen sein Beileid auszusprechen. Und sofort roch er eine Vielzahl von Blumen. Er wurde spießig. Er fing an, sich durch die Menge zu quetschen, die das Schlafzimmer füllte. Jemand legte ihm eine Hand auf den Rücken und schob ihn in die Tiefe des Raums, vorbei an einer Reihe verwirrter Gesichter, wo die tiefen und weit geschnitzten Nasenlöcher des Toten schwarz waren.

Anmerkung: Auf den ersten Blick ist dies ein Werk, das von einer wahrhaft eisigen Ruhe erfüllt ist, die für Marquez ungewöhnlich ist.

Doch unter der „äußeren Ebene“ des kaltrealistischen Romans verbirgt sich die „innere Ebene“ der Erzählung – die erste, düstere und temperamentvolle Parabel im Marques-Stil, die auf eigentümliche Weise die Saga um das Schicksal des Colonel fortsetzt Aureliano Buendia aus der Geschichte „Falling Leaves“ ...

Gabriel García Márquez

Der Colonel öffnete die Dose und stellte fest, dass nur noch ein Teelöffel Kaffee übrig war. Er nahm die Kanne vom Feuer, goss die Hälfte des Wassers auf den Lehmboden und begann, das Glas auszukratzen, wobei er die letzten Kaffeekörner, vermischt mit Rostflocken, in die Kanne schüttete.

Während der Kaffee gekocht wurde, saß der Oberst neben dem Herd und hörte sich angespannt zu. Es schien ihm, als ob sein Inneres mit giftigen Pilzen und Algen wucherte. Es war ein Oktobermorgen. Einer von denen, die selbst für einen Oberst, der an den mühsamen Lauf der Zeit gewöhnt ist, schwer zu überleben sind. Aber wie viele Oktober hat er überlebt! Sechsundfünfzig Jahre lang – so viel ist seit dem Bürgerkrieg vergangen – hat der Oberst nichts anderes getan, als zu warten. Und dieser Oktober gehörte zu den wenigen Dingen, auf die er warten musste.

Die Frau des Obersten, die ihn mit Kaffee ins Schlafzimmer kommen sah, hob das Moskitonetz. Sie hatte in jener Nacht einen Asthmaanfall erlitten und befand sich nun in schläfriger Benommenheit. Trotzdem stand sie auf, um eine Tasse zu nehmen.

„Ich habe schon getrunken“, log der Colonel. „Da war noch ein ganzer Esslöffel übrig.

In diesem Moment läuteten Glocken. Der Oberst erinnerte sich an die Beerdigung. Während seine Frau Kaffee trank, hakte er die Hängematte, in der er schlief, aus, rollte sie zusammen und versteckte sie hinter der Tür.

»Er wurde im Jahr zweiundzwanzig geboren«, sagte die Frau und dachte an den Toten. Genau einen Monat nach unserem Sohn. April, sechster.

Sie atmete schwer und abgehackt und nippte zwischen tiefen Atemzügen in kleinen Schlucken an ihrem Kaffee. Ihr dünner, brüchiger Körper hatte schon lange seine Flexibilität verloren. Mühsames Atmen erlaubte ihr nicht, die Stimme zu erheben, und daher klangen alle Fragen wie eine Feststellung. Sie trank ihren Kaffee aus. Die Gedanken an den Toten ließen sie nicht los.

"Es ist schrecklich, wenn man im Oktober beerdigt wird, oder?" - Sie sagte.

Aber ihr Mann achtete nicht auf ihre Worte. Er öffnete das Fenster. Auf dem Hof ​​war bereits Oktober das Sagen. Als er das saftige, dichte Grün betrachtete, die Spuren von Regenwürmern auf der nassen Erde, spürte der Oberst erneut seine nasse Bösartigkeit mit all seinen Eingeweiden.

„Sogar meine Knochen sind feucht“, sagte er.

„Winter“, antwortete die Frau. „Seit es angefangen hat zu regnen, sage ich dir, du sollst mit Socken schlafen.

Es regnete leicht, stark. Der Colonel hätte nichts dagegen, sich in eine Wolldecke zu hüllen und sich in die Hängematte zu legen. Aber die gesprungene Bronze der Glocken erinnerte hartnäckig an die Beerdigung.

„Ja, Oktober“, flüsterte er und entfernte sich vom Fenster. Und erst dann erinnerte er sich an den Hahn, der an das Bettbein gebunden war. Es war ein Kampfhahn.

Der Colonel trug die Tasse in die Küche und zog die Wanduhr in dem geschnitzten Holzkasten im Flur auf. Anders als das Schlafzimmer, das für einen Asthmatiker zu eng war, war der Flur breit, mit vier Schaukelstühlen aus Korbgeflecht um einen gedeckten Tisch, auf dem eine Gipskatze stand. An der Wand, gegenüber der Uhr, hing das Bild einer Frau in weißem Tüll, die in einem Boot sitzt, umgeben von Rosen und Amoretten.

Als er die Uhr aufgezogen hatte, war es zwanzig nach sieben. Er trug den Hahn in die Küche, fesselte ihn am Feuer, wechselte das Wasser in der Schüssel, goss eine Handvoll Mais hinein. Mehrere Kinder krochen durch das Loch in der Hecke, setzten sich um den Hahn und starrten ihn schweigend an.

„Hören Sie auf zu suchen“, sagte der Colonel. Hähne verschlechtern sich, wenn man sie lange anstarrt.

Die Kinder bewegten sich nicht. Einer von ihnen spielte ein modisches Lied auf der Mundharmonika.